A Plomeur, raides sous leur mitre, En plastrons d'or vert, jaune ou roux, Les Bigoudens, sur le placitre, Tournent au son des binious… D'où viennent-elles, ainsi faites, Avec leur face sans méplats Et les disques qu'aux jours de fêtes Elles collent sur leurs seins plats ? L'immobilité de leur masque Fait paraître encor plus lointains, Dans l'aigre et sonore bourrasque, Leurs yeux vaguement thibétains. Peut-être qu'au temps où la Gaule Châtiait l'orgueil d'Attila, Un débris de tribu mongole Vint à la nuit s'échouer là.(…)O filles des hordes camuses Qui meurtrirent les champs latins, Bigoudens, en vos cornemuses Hennissent des poneys lointains. Vous plongez au profond des âges Dans votre Orient fabuleux Vous aviez déjà ces visages Ronds et ces crins aux reflets bleus ; Sous des toits portés par des hampes Et taillés dans des peaux d’élans, Vos yeux retroussés vers les tempes S’ouvrirent voici deux mille ans ; Et, près des lots lourds endormies, Vous avez l’air, dans vos draps d’or, D’une peuplade de momies Terrée aux confins de l’Armor.